Из ночи в ночь рассудку снится быт —
всегда не слаженные вовремя корысти,
и всякий сон укорами изрыт
в сердцах отринутых тобой толковых истин.
Лишь солнца желчь чванливо ночь сожжёт —
взахлёб обязан пользой к счастью рваться,
а ты бесплодно годы напролёт
изводишь бденье блажью медитаций.