На свой манер, под свой мотив, не хором,
Как будто помня ужас тех боёв,
С чужим, своим невыплеснутым горем,
Пролитой кровью, болью, скорбью этих строф.
Под незамысловатые аккорды
Струной, ещё не порванной, звеня,
Акцент и ритм выдерживая твёрдо,
Пою и знаю - это про меня.
Ведь я тогда упал на амбразуру,
И я таранил вражий самолёт,
И в контратаку гнали меня сдуру
На бьющий в лоб с высотки пулемёт.
Я выходил один из окруженья,
И я с другими лёг в Мясном Бору.
Я без вести пропал при наступленьи,
Мне - обелиск, с звездою, на ветру.
Я в сорок первом отступал от Бреста
И плена срам, позор штрафной отмыл.
Да, мне б хватило в тех окопах места,
Вот жаль, что я тогда не был. Не жил!
Но в хронике без грохота и воя,
Когда, забывшись, на экран гляжу,
В их лицах, обожжённых пылом боя,
Свои черты всё время нахожу.
Опять девятое, опять весны убранство,
И вновь, салютом артналёт сменя,
Сместившееся время и пространство
Обрушивают мощь всю на меня.
Пусть пропасть лет легла от лихолетий,
Оставивший свой страшный след не мне.
На сердце след военных рваных метин -
Я буду петь и помнить о войне.