Как всегда, походкой вприпрыжку, гремя пакетами с пустыми бутылками, по улице Тулузы, навстречу мне идёт, загадочная муза. Лет ей, наверное, двадцать пять. Но, впрочем, не стану гадать. До неё всё равно не достать. Из окон магазов глядят усталые лица. Трепет и боль не перестают из них литься. Захожу в АТБ за кагором. Хочу напиться.