У ларька под мостом, где продаёт ночью пиво девочка, которую я мог бы назвать дочью, если бы не был пьян и не был бы сволочью, намекая на приобретённый изъян, стоит, пошатываясь, ну, скажем, Колян. Торчат под носом его усы с желтизной, видок а-ля недельный запой, да и запашок, скажем прямо, не ахти какой. Признаться, и я далеко не огурцом. Ну хоть не воняю, да и трезвее лицом. Девчёнка в окошке в футболке Slipknot, в чёлке - бунт, в улыбке - лиха на фунт. Словом, выгляжу я, пожалуй, культурно. Колян, скорее, номенклатурно. Дочь, то бишь, продавщица в ночь, ни дать ни взять, почти безумно. С минуту молчим. Секунды путаются в следствиях причин. Ситуация густеет. Продавщица-девочка звереет. Колян не то мычит, не то блеет. Я взял пива и водки, и ушёл довольной походкой.