С малолетства болтаю по-птичьи,
Овладев, как родным языком,
Знаю множество песен синичьих,
С воробьиным фольклором знаком.
И пускай музыкант не из первых,
Но не хуже, чем бури пою.
Сделав струны из собственных нервов,
Выступаю на шабаше вьюг.
Изучаю, как горечь потери
Переплавить в предзимнюю грусть.
Дядька Ветер, возьми в подмастерья!
На другое я вряд ли сгожусь...