Бродят толпы писак по зелёным аллеям,
Набирая в усталые груди озон,
И метафор, гипербол крутых не жалея,
Вызывают у нас сопричастности стон.
Предвкушая восторг наш, марают бумагу,
И, рождая нетленку, уверены в том,
Что воздаст им Господь за такую отвагу,
Пригласив отдохнуть в райских кущах потом.
А пока, господа, наша песня не спета,
Закружит снова нас новых дней кутерьма,
Ведь, известно же всем, после жаркого лета
Будем мы торопить, – пусть скорее наступит зима.