Между строк уже который год как сквозь пальцы - жизнь. Скорее, сон. Отпусти меня… Посыльный горд не по чину: он всего гарсон, разносящий письма – строчек сонм – разных разным. Злит его апломб.
И обиды контур обведён. Отпусти. Кривая, эллипс, ромб- всё уже случилось. И лимит вычерпан ладонями без кожи - обожёнными. Себе дороже выжить. Видишь сам – уже искрит то, что согревало.