В гордыне дерзкой с Богом наравне
творил судьбу лишь самомУ в угоду;
под присказку, мол, «истина - в вине»
скользил в реке, не разбирая брода.
И было слово... жёсткое, как кость,
застрявшая в твоей иссохшей глотке.
В испарине надежда «на авось»
растаяла, от чёткости короткой.
И было утро..., вечер... День второй...
Теперь - других флаконов батарея,
и взгляд, до безнадёжности, пустой
от вынужденной трезвости хмелеет.
И не последний, и не первый ты,
Растратив жизнь из всех своих копилок,
Шагнёшь в мороз щемящей пустоты
Под погребальный звон пустых бутылок