В последнее время наша жизнь становится большим, грандиозным промахом. Даже в новогодний праздник. Где чудесная, ясная морозная ночь с тридцать первого на первое? Где небо в алмазах? Который год у Деда Мороза не выходит. Сейчас, вроде бы, собрался и врезал минусяру за двадцать. Тридцатого декабря. А на следующий день скис. Скорострел. Встретили праздник под вьюгу и метель. Опять промах. Чует сердце, что рождество и крещение тоже завалит. Старый. Не справляется.