Друзьям писала и подругам,
Стихов был "удостоен" враг.
Как так, вы спросите? Да ругань
Сама рифмуется... вот так.
Но здесь памфлет совсем не к делу...
Мне было радостно хвалить.
Писала бабушкам и дедам,
Писала юношам и девам,
Забыв о ближнем, может быть.
Чужим мужьям - а также жёнам,
Шли в ход верлибр и акростих.
Прославленным - и прокажённым,
Поэтам - более других.
И вдруг смотрю: и даже жутко...
Стихи ушли, что снег в песок.
Поэты отвечали шуткой
И эпитафией разок.
Я эти оды подсчитала -
Процент их был совсем не мал.
Я всем писала мадригалы,
Как будто мне их было мало,
Но мне никто их не писал.
Лишь раз и мне вручили тихо
Стихи от сердца, с добротой.
Ещё подарок был - не в рифмах
Меня спасающий - другой.
И кто не мог писать стихами,
Дарил тепло без громких фраз:
Слова их чуткие порхали,
У сердца птицами кружась.
Шли годы, как-то получалось
Что я - как с лютней пилигрим,
И что все так же щебеталось
Мной восхваление чужим,
Теперь жалеть... да так уж вышло,
И вряд ли буду я умней.
Но знаю точно, что, чем тише,
Тем слово доброе слышней.
Я тот ребёнок, что, как гальку,
Монетки в воду побросал:
Волна морская набегала...
Я всем писала мадригалы,
А мне никто их не писал.
04.01.2020