Каждый знает, что рынок - душа городская. Это - "терра инкогнита", мир дикарей. Здесь свобода архангелом чёрным летает. Налетай, покупай, убегай побыстрей. А иначе в мошне не останется денег, столько разных соблазнов, их не перечтёшь. Это - школа злословия без переменок, где тебя - трёхэтажно, причём ни за грош. Творог, сало, халва, эх, глаза в горсть собрать бы. Чернослив и изюм, губы слиплись навек. Это ж горы еды - для стотысячной рати. Ха прилавками русский, туркмен и узбек, и грузины, татары, марийцы, чуваши, вот где обосновался Советский Союз. Нет врагов и "ненаших", купечество "наших" поголовно партийность свою сознают. Всё Порт-Ройялом дышит - столицей пиратов: продавцы - покупателей на абордаж. Торговался, купил, так отныне мы - братья, от взаимных обид не осталось следа. Гаснет рыночный мир, городки умирают. Офис нервную копоть не смоет с людей. Зря ведь кущи небесные названы раем. На земле он, на рынок бегите скорей.