Наслаждаешься лунными улицами, варишь кофе из молотых звезд. Расплетенные косы запутались и впитали истерику слез. Обреченно даешь подзатыльник глашатаю созревшего дня. Затыкается вещий будильник, оставляя в покое тебя. По накатанной день оттюремит, вечер встанет заботам на хвост златогривой усталости верной, что на мушке держала твой дождь. И опять будешь шляться по улицам, упиваясь бургундским из звезд. День, проглоченный ночью, аукнется и твой сон на себе повезет. 24.05.2019