Хлеб никакой, с ароматом Монсанто.
Масло без вкуса лет десять уже.
Что, недоволен? Признайся, а сам-то
Разве не грел Перестройку в душе?
В драке за прибыль — непросто без фальши.
Лучше, когда сам себе кулинар.
Пенсия вдруг отодвинулась дальше:
Снова подвох — недостаточно стар.
Пусть не наместник, не сэр и не пан ты, —
Хлопья овсяные ешь по утрам!
Зря ли овсянку едят оккупанты?
Плохо ли на ночь — кефира сто грамм?
Жизнь остывает омлетом на блюдце.
Почки устали, и тянет — вот тут.
Будем надеяться — наши вернутся.
Главное — верить, что наши придут.