Это осень: костры, листопад и ещё бог невесть что…
Вновь в шелках сентября разневестился дивный прованс.
Под лавандовым сводом небес, петухом на насесте,
Распушился листвой день горящий калифом на час.
У поэтов карт-бланш – им поют золотые свирели;
Тонкорунно прядут, атакуя навязчивый сплин;
Чародеи струны, согреваясь бордовым глинтвейном,
Вдохновенно сольются созведьем расхристанных лир.
Это осень. Фрактал. Журавлиный сезон апогеем.
Разгулялись ветра, и солирует джаз в проводах.
А в солярис летят сентябринки с разлапистых елей,
Это осень, мой друг. Вспомни Сольвейг свою… иногда.