Небо выцвело, как бабье лицо,
Будто баба век жила с подлецом.
Пчёлы спинами закрыли леток.
Знать, осталось сентября на глоток.
Ветру в голову ударил дурман:
То ли весел, то ли с августа пьян.
Не жалеет ни осин, ни берёз –
Треплет их, как загулявший матрос.
Ах, сентябрь – не зима, но уже
Притаились холода на меже.
И надежда узелок собрала.
Помолчала на крыльце – побрела.