Мой голос тих, как песня травы, И сух, как песня песка: - Прошу, уйди из моей головы. Как мышь – из тени ночной совы, Как нежность - из равнодушного «Вы», Как юность - из перезревшей айвы, Как стойкость - из облетевшей листвы, Как здравый смысл - из досужей молвы, Как Буонапарт - из остывшей Москвы... Уйдёшь – я начну искать Среди покинувших руки синиц, Среди забывших о курах лисиц, Среди не нужных колёсам спиц, Среди не живущих в отеле "Риц", Среди посеревших от боли лиц, Среди нарушителей всяких границ, Среди потерявшихся в небе птиц... Себя.