Красками закатными горячими
Лишь чуть-чуть подкрасила леса –
Не’ для чего ей переиначивать
То, что август начал делать сам.
Как она надеется на лучшее,
Начиная медленные «па».
Ей потом не раз ещё выслушивать,
Что зачем, мол, рано листопад.
И зачем пришла, мол, неожиданно,
Если кровь по-летнему хмельна?
Календарь, конечно, ярок с виду – но
Так печалит почему-то нас…
Только я не жалуюсь, не сетую,
Дорог мне её негромкий блюз.
Я её, и в ливень разодетую,
И в венце из золота люблю.
Став теперь куда скромнее прежнего,
Не летаю больше по ночам,
И, слывя практически безгрешною,
В омут не ныряю сгоряча.
Все желанья в сердце крепко заперты –
Их с собою память забрала'…
Что ж душа, как нищенка на паперти,
Ждёт, что кто-то ей подаст тепла?