А оно хрустит, да ломается,
Крови нет – чугунен кулак,
Это творчеством называется,
А творец, как известно, дурак.
А ларец расписной, да красен
В нём сокровища прошлых лет,
Что до дерева? – просто ясень,
А ларец под замок, под запрет.
Вслед далёкому, от неблизкого,
А от близкого – в мишуру,
По дороге всё меньше риска
И всё больше окурков к утру.