Час пик. Никто никого не слышит. Снуют туристы назад-вперëд, и Карлсон, который живëт на крыше, глядит с опаской на пëстрый сброд. Вот раньше бывало, пяток прохожих и дождь свободно танцует твист, а нынче - на двор проходной похоже... Но он философ. Не шовинист. Вздохнëт, эту жизнь принимая как бы. Взлетит, унося свой объëмный зад - ведь даже душевные песни «АББЫ» не развернут этот мир назад. Малыш повзрослел и давно уехал, живëт в Таиланде который год и предаваясь вовсю утехам, он видит сказки наоборот. Он любит плаванье и гантели, двух таек и стейки тунца-на-крови и верит: в одном из массажных борделей ещë осталось чуть-чуть любви… Старушка Бок подмигнëт довольно: мол, поздно лечить его и менять - ведь даже толковым механикам «Вольво» не повернуть это время вспять: со стенки шведской не слезть проворно, семьëю шведской не лечь в кровать и с доброй старой Советской сборной в хороший хоккей не сыграть... Не сыграть.