И кутаешься в плед по уши,
И ни на что желанья нет,
И писанина вроде чуши,
И серый день, и серый свет.
Не верь, что нет плохой погоды
И что любая – благодать,
А тот поэт? – Иной природы
Пытаться ли его понять?
Понять, как дождь, понять, как ветер,
Как этот серый, сирый свет,
Как до сих пор страдает Вертер,
Как бредит строчками поэт.
Вот вам погода, настроенье,
Под пледом мышкиный уют
И стынет время без движенья,
И только капли в окна бьют.