И однажды, шальною мечтой обуян,
До верхушки добраться решился Иван…
Дни проходят, и сил уже нет,
Ванька лезет — худой, как скелет.
Может, плюнуть на все да вернуться назад?
Льют дожди и слезятся от ветра глаза.
Но рука снова вверх потянулась
И в сучкастую ветку уткнулась.
А на ветке — дозрело желтеют плоды,
А в плодах — сладкий сок, и не надо воды.
Вскоре парень как будто воскрес —
Подкрепился и дальше полез.
И такие предстали вокруг чудеса —
Небеса и невиданных птиц голоса,
Солнце рядом вовсю золотится —
Так легко за лучи ухватиться.
Ну, а ночью по звездам бери и гадай,
Он на землю бросал их, крича: «Собирай!»
А в ответ: «Дождь алмазный пошел!
Значит, мы заживем хорошо!»
Поразмыслил Иван: «Будет край мой богат,
Станет лучше ли, если вернусь я назад?
Чтобы люди зажиточно жили,
Должен кто-нибудь быть на вершине».
На веревках дождей он плоды опускал,
В облаках задремавшие звезды искал.
И срывал. И бросал их с небес —
Ведь не зря же до солнца долез?
Люди жили в достатке года и века
Вспоминая порой… чудака.