На каком незнакомом наречьe осень шепчет столетним дубам листопадные сказки о вечном? Прочитаешь на стылых губах - недосказанность, грусть о пернатыx, улетающиx в тёплый приют. В чём же осень, скажи, виновата, что с ладоней они не клюют серебристые ливни и морось, ищут ягоды слаще, крупней, и осенний простуженный голос так пугает моих журавлей? И они, под крылом оставляя, всё, что дорого было и сны, с криком, в сети галутного рая попадают до самой весны. А потом возвратятся? Едва ли. Дважды счастья искать - не найти.
Снова осень. И жёлтые стаи оседают на вечном пути.