- Билли, это кто там на лошади гарцует?
- А, да это неуловимый Джо
- Что, его реально никто поймать не может?
- Да кому он на..х нужен-то?!
Сказку эту, дружок, послушай-ка, пусть она из страны другой,
где на банджо играют музыку, где зовут пастуха - ковбой,
где в салуне (трактир - по-нашему) виски пьют и стреляют ввысь.
Девки там по-срамному пляшут, так, что просится крикнуть - брысь.
Раз в салун, опалённым вечером, заглянул очень странный гость -
на счастливый, на опрометчивый, на удачливый, на авось.
Всем поставил гулять - три ящика, вышел прочь и пропал в тени.
Только звуком лассо свистящего эхо полнится... догони...
И танцовщица станет миссис Смитт да не вспомнит уже сама,
как года её табуном неслись под неведомое... поймай...
И старуха, шагнув уверенно, у окошка свечу зажжет.
Скачет где-то, по жарким прериям самый неуловимый Джо.
Что ж, ещё чуть песка на прах, и минуты в быль жерновами лет.
Знаешь, Джозеф святой взаправду был, а в народе болтают - нет.
Лишь песчаные бури вьючат пыль, на оранжевой той пыли
будто пальцем костлявым скрюченным нацарапано... не нашли...
Ты малыш, не грусти, не мучайся и стрихниновых слёз не лей -
поговаривают, что в случае перепутья ночей и дней,
по далекой границе с Мексикой мчится поле-перекати.
И летит в поднебесье песенка... "если сможешь простить, прости"...