А пускай… Отпущу поводья
И к ветрам, с четырёх сторон
Обращусь всем своим безгодьем,
Что, качаясь, несётся в прогон.
Дни в разбивку, а годы – в стаю
И то к северу, а то к югу,
То подмёрзну, а то растаю
На подлёте к церквам Устюга.
Я не знаю, прав, или нет
Своим птичьим порывом, позывом,
Не меняет цвет белый свет
Даже если вспухает нарывом.
Может с этого и начать,
Да и с маху на плаху – кончить?
«Бегемот» поставит печать:
Счет закрыт, оплакан, «уплочен».