Камлает в ночь гроза слепая,
сойдя магическим огнём.
Москва, красивая такая,
залижет след её дождём.
Сорвавшись, катится сапфир,
едва царапая по че́рни…
И льётся в души звон вечерний
сквозь провисающий эфир.
А небо плачет и дрожит –
пытаясь капли с крыльев сбросить…
И в остывающую осень,
последний лист, кружась, летит.