Которую и грудью-то назвать нельзя,
А так на ровном месте бугорком.
Когда забыв о тайном умысле гвоздя
Напорешься опять заштопанным чулком
На этот гвозь, торчащий из скамьи,
И дома будешь зашивать чулок в сортире,
Чтоб не сказали, что бюджет семьи
Я вечно уменьшаю, то есть, тырю.
Какое счастье с бабушкой ругаться
О том, что бога не было и нет,
Но маленькой иконкой любоваться,
И знать, что от неё исходит свет.
Чего бояться мы тогда могли?
Чтоб классная не позвонила маме,
Чтоб кариес на медосмотре не нашли,
Что нас начнут бомбить, как во Вьетнаме?...