Мнёшь слова, как скульптор глину. Слово к слову, как рябину, Собираешь в гроздь. А они всё врозь. А когда слова в разброде, Мысли как слепые бродят, Пропадают зря Без поводыря. И тогда через колено, Вырываешь мысль из плена, Чтобы хоть чуть-чуть Прояснилась суть. Но, когда, пройдя преграды, Слово к слову встанет рядом - Наступает срок Стихотворных строк.