Ее бы в полымя с размаху,
Мол, Бог простит.
Она — не из простой бумаги
И не сгорит.
Еще строку вписать? Что толку?
Гнетет тоска.
Страница создавалась долго,
Что ей строка?
Все стерпит, говорят, бумага,
Сомнений нет.
А я творил тебе во благо,
Себе — во вред.
Ушла. Покинула. Навечно.
И свет не мил.
Когда бы не любил, — конечно
Я б все простил.