Спросите у цветов - хотят те умирать, Когда им жить пришла чудесная пора, Уйдя с полян и клумб, от солнца разогретых, Чтоб чахнуть в комнатах, и брошенных букетах? В холодных вазах молча замерзать. Что могут нам в ответ они сказать?
И если вдруг потянется рука Для, в сущности, такого пустяка: Забрать цветок с обочины унылой, Наивный глаз молочно-голубой. Что смотрит на тебя с такой безмолвной силой, С немою, бесконечною мольбой: «Не рви меня, пожалуйста, не рви!»...
То ты потом под вечер не реви, И не маши у края скользкой крыши Руками, загрязнёнными в крови, Когда тебя сорвут, и не услышат. Кто знает, может это метка свыше?