Я понял — обольщаться ни к чему успехами,
Не предали б стихи, да был бы рядом друг.
Мне стали ближе те, что далеко уехали,
А те, что ближе были, отдалились вдруг.
Но в малом городке, на чувств горячем полюсе,
Живет себе Она, из-за которой — грусть.
И я спешу туда, я снова еду в поезде,
И новой встречи с Ней предчувственно боюсь.
Боюсь, в нежданный день растерянно и сумрачно
Увижу — и умрет опять моя любовь —
Как бережно лежит в Ее роскошной сумочке
Записка от Него поверх моих стихов.
Пока к своим друзьям я ездил с новым сборником,
Беспечно рассуждая про житье-бытье,
Читала, может быть, Она, смеясь, любовнику
Стихи, что написал когда-то для Нее.
Так много в Ней всегда сокрытого и тайного.
И все плотней снега, унылее дожди…
Средь грозных волн судьбы плыву, как на «Титанике»,
И айсберг роковой маячит впереди.