Знают все: поэтовый век краткий.
Очень краткий у поэта век.
Зарыдает женщина в украдке,
Если, ойкнув, грохнусь я на снег.
И твердить, держась за сердце, стану
Из обсценной лексики слова.
Но стихов писать не перестану,
Если дышит носом голова.
Вот и день. Что он несёт мне, Боже?
Свежих рифм разлапистую вязь.
Ну как четырьмями днями позже
Мне отсюда двигать восвоясь?
Вот и звёзд серебряное просо
Расползлось по небовой золе.
Я задам Всевышнего вопросом,
Или долго жить мне на земле.