Он мне сказал: «Стихи – совсем не панацея.
Они, как никотин: тоскуешь – закури.
Стреляй по облакам, по самым дальним целям…
Но мысль не расстрелять – хоть сдайся, хоть умри».
Он мне сказал: «Стихи – немодное искусство.
На них не наживёшь ни денег, ни добра.
Но острие строки сшивает наши чувства,
Когда в очередной нас подомнёт игра».
Он мне сказал, что боль – как двигатель прогресса.
И от неё устать – раз плюнуть… Но спастись
Сначала не хотел – ей-богу, интересно,
Докуда доведёт его такая жизнь?
Он мне сказал: «Писать – всё больше на изломе.
Надрыв, разрыв, излёт – как хочешь назови.
Но это – не любовь. Здесь что угодно, кроме
Гармонии любви… И душу не трави».
Он мне сказал: «Любовь приходит и уходит.
И есть немало тем для нас, для дураков.
Кто может не писать – тот истинно свободен
От доли разглашать секреты дневников».
Он мне сказал, что есть и радостные вести:
Калёную огнём не тянет душу вниз.
Потом начнёшь писать о чём угодно вместо
Той якобы любви, в которой вязла жизнь.
Ведь счастье – это дар. Он, в общем-то, нередок,
Но человек привык слепым быть и глухим…
«Ты береги людей, - сказал он напоследок, -
И горечь никогда не вкладывай в стихи».
6 октября 2015 г.