Поэт всегда кричит в толпу глухих Без обонянья, голоса, незрячих. Не докричаться до души ленивой их, И глаз никто из них сухих не спрячет. Зачем им теребить за бахрому, Протраченнную молью совесть-скатерть, Вопросом задаваться «почему?» Вдруг заорёшь бунтарское «Да хватит!» При чём же здесь поэт, конструктор слов, Разложенных в ячейки матриц божьих. Да ни при чём… он держит лавку снов И раздаёт случайным их прохожим. Поэта роль, художника, певца Рождать любовь к прекрасному хоть сколько, Чтоб рядом с жутким холодом конца, Смог человек сказать «Прости» тихонько… И отойти, не сжав в обиде губ, И улыбнувшись давнему чему-то. Последний раз вдохнуть воздушный куб, И выдохом порвать земные путы.