Сколько их склевало птиц
Милых и жестоких!
Сколько их прочло тупиц,
Умных и убогих!
Сколько же стихов моих
Не легло на души!
Сколько же не стало их
Ни читать, ни слушать!
Для кого я их писал,
Мучился, старался?
Для кого не досыпал,
Плакал и смеялся?
Нет, на небе не найти
Мне вовек ответа.
Не предсказаны пути
Всякого поэта.
Опыт так и говорит:
Творчество, по сути,
Потому и состоит
Из одних распутий.