Сколь часто я, ненужная для жизни,
Просила: "Кто-то там, коль - есть подай
Мне право слова между крайних дат,
Прислушайся, болезненное вызнай".
За час до этого в шкафу посуда
Звенит, бренчит оконное стекло.
Словам, что крыльям - ветренно, светло
И боязливо. Пусть меня осудят:
За писчий гон, гримаску многоточий,
За то, что не дымит моя свеча.
Благодарю того, кто есть за час,
За право отдавать междатный прочерк
Трём бабочкам, чей зуд неодолимый
Любовь, надежду, веру, меж страниц,
Моих ничтожных виршей сохранил;
И наделил их голосом и силой.
Я не жива до зряшного, до этого,
Мой голос-почерк тоньше волоска.
Зудит рука, возможно не писать,
Когда - сильна и бабочками ведаешь?!