... так берег твой безлиственен, скалист налетьем зим, отчаяньем ранета. моей последней смертью будет жизнь, и мерзлый день на детские ответы в пустой вопрос, искрящий небом снег, пропущенных больниц ночные слезы, - простой сюжет, приснившийся во вне: что я, что ты, что прежние морозы, течёт река, под сердцем, подо льдом, и боль сойдёт, чтоб снова возгордиться... не ты не мне построишь светлый дом на той, ещё не перевернутой странице, где ломок цвет и осень дышит дном в неутомимом сумраке разлуки из всех дорог, повязанных крестом, в начальном круге...