ни облачка – весь заработок дня
и смерть – в запас сгущающейся болью:
так льёт закат из пленного огня
свинец тоски несказанной любовью,
так сердце жжёт от соли горних грёз
и тишина в песок часов уходит,
так жить стихи, рискуя быть всерьёз
в твоём неотмолившемся сегодня –
на вечность, соскользнувшую с крыла
парящих гор – орлицей покорённой,
так не обнять, как будто не взяла
ничьих одежд ничьей чужой зарёю,
лишь первый снег – поверх ночной строфы,
покуда сон последний не забылся
в – осенний храм бездомной синевы,
сто зим вперёд разорванной на письма…