вот, господи, смиренные дожди, что тянут изнутри живые нити вчерашних солнц - тоскливое прости, покинутое слово вешних истин, неосторожность времени всегда по скользкой бритве зрения иного: вскрываешь смерть за волю никогда - и нет тебя, лишь воды родниковы, лишь песню на закат скрипач-фантом вздохнет лучом надсумрачного цвета - и сложишь боль, как зонтик на потом, на рифму о любви и вечном где-то, в котором - отреченье от зимы и звук соленый белого прибоя... вот, господи, не мы ли так немы - чтоб насовсем не встретиться с тобою?..