Нет, о нас не напишут книг И не снимут о нас кино, Но в своей глуши ты постиг, Что поэзия, как вино. «Золотое, как небо, Аи», Пил по капле и залпом пил И в со-счастье страданья твои Больше счастья и выше любил. И ложился виток к витку Тому звёздному, что достиг, Прикасался как к роднику Всех своих непечатных книг. И… в безвестность, без права по праву: Нет, о нас не напишут книг, Ораторий и месс во славу Ты в глуши своей Бога постиг! И печатью на небесах Отпечатают твои строчки: "Равновесие на весах От создания мира до точки".