Анна Ахматова.
Я, не мигая, зрю в картину,
скинув
на пол мокрые кеды.
Мне с холста вновь моргает дева.
Слева
у нее татуировка:
стрела, пронзившая даме сердце
— дверце
к сути её страданий.
Видно сразу — она непорочна,
прочно
стихов держит томик.
Чьи это вирши неизвестно,
интересно
зачем красуется?
Ей же скверно, северно очень
— осень
к ней затесалась в подруги.
Манит взор мой крепкое тело,
смело
дева оголила плечи.
Груди прикрыла тонкой тканью,
данью
пуританской местной моде.
Может, она меня дурачит?
Значит.
Здравствуй! Опять обостренье.
Глянь-ка! Снова Осень у крыльца
крадёцца
в образе санитара.