Хоть солнце было высоко,
его лукошко не пустело,
и зёрна ровно и умело,
ложились на поле кругом...
Он шёл усталости не зная,
как борозда идёт прямая,
как будто был он невесом….
Один широкий взмах рукой,
и всходы их взойдут однажды,
«Небрежно это» кто-то скажет,
«Зачем бросать так далеко?»
«Напрасный труд, зачем так много,
кто станет жать, в какие сроки,
всё не войдёт в амбар и в дом!»
А он всё шёл, уже с трудом,
или совсем не различали,
те, что заметили в начале,
как в поле начал сеять том….
Он был давно за горизонтом,
как странно, там светило солнце,
заря, как будто, а потом....
Видение ушло, покой,
и только всходы зеленеют,
что за безумная затея,
да был ли он и кто такой….
Зачем ушёл кому здесь сеял,
никто его не разумеет,
всё это сделал он на кой….
04.11.2018