Чтоб как Пушкин писать, подожду октября.
Наступил... Только впору заплакать.
Я на чудо чудес понадеялся зря:
Нет стиха, есть распутица, слякоть.
Как Есенин, дождался метели зимой,
Подшофе вышел я за дорогу,
Друга Обнял, сказав: "Клён опавший ты мой," -
И замолк, приморозивши ногу.
Чтоб мой творческий замысел зря не погиб,
Я решил сочинять стих в рассрочку.
Год промчался, исторгнул я радостный всхлип:
"Стих закончен - финальная строчка!"