Курортный Санкт-Антон лениво пьян:
ночь в Новый год - и та вальяжно-медленна.
Искусен пианист. Но лезет дрянь
в башку мою – неясно, чем навеяна.
И я пою про ёлочку зимой
всё громче, не смущаясь слёз непрошеных.
И что есть мочи хочется домой -
туда, где мама с папой, чай морошковый.
Глинтвейном разогретые - бостон
танцуют немцы: чертят па коронные.
«В лесу родилась ёлочка» - мой стон
перекрывает вальса звуки томные.
Камин террасный греет лишь глаза,
и местный ветер Фён сильней к полуночи.
Хочу в Москву. Но некому позвать.
И некому испечь с ванилью булочки.