И… отлетаешь… На свои поминки
Придёшь, невидим, невесом,
А кто-то прутиком из тоненькой лозинки
Покатит прочь историй колесо.
По пыльной, по просёлочной, за город:
Какой по счету там последний километр? –
Так шиворот навыворот, за ворот
Тебя ль везут в сокровищницу вед?
Прости прощай, мирская канитель,
Отныне и вовек не достучаться…
Так одинока Шишкина заснеженная ель
И нет причины, чтобы возвращаться.