Был молодым, играл с огнём, Бывало так, что обжигался. Но боль прошла, и всё путём, И вновь на пламя нарывался. Скорей хотелось повзрослеть, Хотя мне юность не мешала. Года прошли, что зря жалеть, В былом осталось их немало. По жизни падал сколько раз, Но сил хватало, поднимался. Растратил что-то, что-то спас, Встречал кого-то и прощался. Мы дней ушедших не вернём, Проходят годы, мы стареем. Кто знает, сколько проживём, Знать наперед всё не сумеем…