Похож на праздничных франтих,
Исполненных веселья, пыла,
Тот первый стих, который СТИХ...
И прошлого зола остыла.
В том прошлом я писал стихи,
(Скорее, то – плохая ПРОЗА),
Что были мертвенно сухи,
Как цвет, погибший от мороза...
Я вмиг стал старше и взрослей.
И время потекло иначе.
Косноязычность одолел
Мой СТИХ, он жив – смеётся, плачет,
Грустит и радуется он,
Задумчив или ироничен.
Он мыслей и эмоций полн,
И я надеюсь... поэтичен.