* * * Так страшно милая, так странно, Слова порой до смерти бьют. И зашивать мне рану рано, Ещё не раз по ней пройдут. И невозможно примириться, Как птицам, что летят на хлеб. А Тот, кто нас учил молиться Уходит с книгою Судеб, И только след Его пылится...