Графоман (Лирика)

Жил, был… И нынче проживает
Провинциальный графоман…
От горя изредка ныряет
В сорокаградусный стакан.

Друзей речами он балует, -
Сам в летах, хоть и не старик,
Но, как невеста к поцелуям,
Он к сочинительству привык.

Пусть не всегда он в мыслях собран,
Но тухлой прозой не сорит,
А каждый стихотворный образ
Смакует, точно сибарит.

Пусть в прошлой жизни отвращенья,
Где самогон был все во всем,
Он намокал до пресыщенья,
Ну… как веревка под дождем,

Зато сейчас метафор ящик
Припас на самый разный вкус!
А кончатся – еще притащит,
Ударив ночью по пивку.

Сварганит несъедобность фразы,
А завершительный процесс –
Подсолит, поперчит, и сразу
Подаст почти... деликатес!

Его дорогу жизни, впрочем,
Не разглядишь издалека,
Но ясно – он надрывом строчек
Нацеливается в века.

Свидетельство о публикации № 30092018020853-00422758 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 14, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет