Но загустеет скоро синь,
Вбирая ночи тень...
А Город счастлив ли, спроси?
Он отдыха ль хотел?
Лишь шорох шин ночных машин
Затих не до конца –
Там кто-то в ночь ещё спешит,
А может, шлёт гонца...
И Город спросит: «Ну, так что ж
Ты, полночь, не спешишь?
Моих забот не перемножь
На жалобы души...»
Он ждёт, что скажем мы: «Прости
Нам суетности бег...
Ты нас в ладонях приютил,
Мы вверены тебе.
Прости, не наша тут вина –
Извечна суета.
Ты любишь каждого из нас?
Скажи, что это так!»
...На небе – полночь без пяти –
И ночи Город сдан.
«Представь себе – он всё простил,
Кивнул надменно: «Да!»
:)