Брошенный, испитый, отлюбивший,
спиленный ветрами до изнанки,
вывесил над папертью остывшей
облака, как рваные портянки.
Пятый день, с украденной субботы,
календарь у марта отрывая,
по обледеневшему намёту
вусмерть жжёт (так до смерти ж гуляет)…
Если честно – сил совсем немного
Но он бесшабашно безрассуден.
До весны дожил – и, Слава Богу!
Ну, а дальше – будь оно, что будет.
Солнышко встаёт всё выше, выше…
В марте снег – ну, право же, забавно!
Скоро убежит по мокрой крыше,
всё, что февралём звалось недавно.
Отойдёт – никто и не заметит.
Быть последним – незавидный жребий…
… И залижет вездесущий ветер
раны на душе и в рваном небе.